Después de tanto echarte de menos
antes de conseguir olvidarte,
memoria de segunda mano
prestada, de oportunidades
que como el polvo de la noche,
se posan tranquilas, sin prisa
en hojas mojadas
que me arropan
con la caricia del dolor;
mientras, intento separar
páginas pegadas
de mis recuerdos,
agujas de reloj
que pierden el norte;
y mis sentimientos en huelga de hambre
incapaz de llorar
sin redención;
con el lomo abierto
la tinta seca ya no tacha
y se deshilachan
tus recuerdos.
